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Loading ... Loading … Me ‘splode, ‘gni momento, da ‘gni poro
- n’ so manco spiega bene ‘tto er concetto
pe’ via m’esprimo, ar massimo, a barbetto -
dimo così, fo tende a l’innamoro.

N’ è ver, però, che ‘l serva ‘n freccia d’oro
che scaja, sorridendo, er sottoscretto,
ché, si credete a ‘n simmil barzelletto,
pe’ quanto è vero Zeu, ce vo’ ‘n dottoro.

Ver che v’ha fatto strani, su, er Creattore.
‘Mbe’, gira ‘n certe voci su contratta
‘ndo’ par giuriate a l’artro etterno amore…
‘L è vera? ‘Llora è ver quarsi stronzatta!

Dar freccia d’oro a l’inferi che fuma?
- Mammà, ‘sti ‘mbocca a tutto! – Fu da spuma…

***

Sì, ma ‘nsurtato puro da ‘sto sputo.
La farce, er teschio e po’ ‘sto par de tebbe
che tu sa’ ‘ndove je le ‘nficcherebbe.
No ‘l foss’io qua a sporcamme, sai ‘ndov’eri?

C’era er dinsauro, ancora. No, i batteri!
Chi t’ha cresciuto, di’, da ‘n intronato
a blattera’ de ‘mperio sur creato?
Risponni ar dommandina, miccrosputo!

‘Sto cancro puro che ‘sì te ‘mpaùra
n’ è er giusto evorve che te punta er dito?
Sta a prova a cambia ‘ncora, è er su’ natura.

Nu je soddisfi e gioca ‘st’artre fisce.
Se’ ‘n cancro, miccrosputo, mal riuscito.
N’ fa’ quello che fa finta che n’ capisce.