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Il numero civico, il dodici, non esisteva. Rifeci il vicolo diverse volte per cercare di seguire la numerazione che sembrava messa a casaccio. Poi un segnale di vita, dietro ad un portone udii delle voci e, prendendo il coraggio a due mani, bussai per chiedere informazioni.

-Cerco Pinuccio Fortunato, il cantante. – chiesi scavando nella gola per trovare un po’ di voce.

-E lei chi siete? – chiese a sua volta il signore calvo e magrissimo che avevo interrogato.

-Sono un giornalista, devo fargli un’intervista per il “Napoli word”.

-E che è nu’ giornale?

-Si, è uno dei più diffusi in città, lei non lo ha mai letto?

-Non so leggere bene, guardo le figure. Qualche volta accatto il giornale rosa, quello che parla do’ napule.

-Si, si… certo. Non sa dirmi di Pinuccio?

-Sta di casa in fondo alla strada. Vedete quella porta verde? Bussate, qualcuno prima o poi verrà ad aprirvi.

-Quella porta laggiù? E’ sicuro? A me sembra l’ingresso per la casa diroccata che sta dietro.

-Andate, andate. Là ci abita Pinuccio o’ cantante. Mo scusate, vado di pressa, devo andare a faticare. Mica sono come i giornalai che guadagnano un sacco di milioni al giorno.

-Volesse il cielo. Comunque sono un giornalista, non un giornalaio.

-E che differenza fa? Sempre di giornali si tratta. Ma poi, scusate, avete qualcosa contro i giornalai? No, perché mio cugino sta nello stesso settore vostro, ha un’edicola a via Toledo. Lo conoscete?

-Non ho niente contro i giornalai e non conosco vostro cugino. Non posso mica conoscere tutte le edicole di Napoli?

-Vabbè, io vi saluto. Se incontrate mio cugino nel vostro giornale, me lo salutate.

“Si, certo” – pensai – “al massimo nel mio giornale, tuo cugino ci può stare nella cronaca nera, tra i morti ammazzati”.

Lo salutai con un cenno della mano e lui sfrecciò via veloce su una vespa cinquanta bianca e semidistrutta.

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