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Le portrait de ma mère,

que je tiens dans l’âme,

s’est fait,

de plus en plus,

clair, pâle,

il n’est, aujourd’hui,

qu’une tache blanche

dans mes rêves.

Le portrait de ma mère,

ne change pas son sourire,

entre les fleurs du cimetière,

c’est le parfum, peut être,

mais il reste sous la pluie

et jamais il s’ennuie,

il reste sous le soleil,

mais il reste pareil.

Non pas que dans me rêves,

qu’il se fait plus pale,

et rassemble à la lune,

dans une nuit de brume.