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Leggo delle morti quotidiane di chi davver lavora,

e me ne dolgo, una tenia mi sento, un parassita,

io, solo,  mi compiaccio che il massimo rischio di un poeta,

qui, non sia che la tenzone che, in versi sciolti, o in rima,

si compone di sensi e di dissensi,

si articola in nonsensi,

si scioglie in controsensi.

Chi si prende sul serio,

intimo della musa,

e chi davvero scherza,

senza tenere il muso,

e chi, preso di sé, s’adonta.