L’afa

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Tersa si spaccia l’estate,
nel primo mattino dell’ora legale
fresca mi appare Milano.
Rimane il ricordo dell’afa di ieri
solo sui fili del bagno:
il bucato, lavato, è già asciutto.
Secco umore sulla pelle,
linfa dei nostri amplessi, evaporata,
si screpola, e si fende,
come cosa morta, si stacca e si perde.
I capelli sul cuscino,
una macchia di bava, o di sudore,
è quel che rimane di te.

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