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Loading ... Loading … Ci metto un sole, ormai dormiente.

E poi la  luce, anche se assente.

Traccio bilancio, anch’esso segno.

Senza una squadra, di un tempo

qualunque,

ma ancora degno.

Salve scrittura.

Da alcuni amata.

Come mestiere,

ma vilipesa dal’irreale.

Eccoci guitti,

sempre sospesi

tra vero e falso.

Bilico su filo.

Incandescente.

Che brucia.

E accende.

Come vestali.

O sacerdoti.

Attizzatoio di

sacro e fuoco.

Idioma in lingue

sconosciute.

O poco note.

Ma assaporate,

nelle versioni più disparate.

Anche in amaro sono gradite.

fanno del verbo peso e macigno,

marmo venato,

sangue pulsante.

Forma di sogno

o subcosciente

o umano impegno.

E’ la zoppia

di pungolare, una mania.

Zone profonde, abbarbicate

e malcelate.

destinate ad un mutismo

di perbenismo.

E censurate.

Nel male-detto,

mannaie piegate e inaridite.

E ormai svuotate e disperate.

E decimate e processate,

su quel calvario

che ha sempre spento

e giustiziato.

Da un plotone reazionario.

Ma alcun gabbia sarà prigione.

E’ la ragione.

Che le fa libere e illimitate.

Restano vive, pungenti, ariose.

Scelgono il vento,

e d’esserne spose.