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La carta nel cestino, per qualche strano gioco chimico, si piegò sempre di più.
Nessuno osservava. Se lo avessero fatto si sarebbero stupiti di un movimento che sembrava andare oltre le leggi imposte dalla fisica, che sembrava essere dotato di vita propria.
Morbide ed umide le due figure sembrarono congiungersi. Fino quasi a fondersi…

Le sue vesti toccarono l’acqua e lei si lasciò trasportare.

Non lottò, si lasciò trasportare e le sponde che raggiunse, a lei sconosciute, si svelarono nell’abbraccio del Guerriero.
Mille segreti si svelarono per loro: amando scoprirono l’amore. Oltre la vergogna, naturale come il vento, irrefrenabile come le maree, oscuro e profondo come l’oceano, infinito come il firmamento.

L’amore del corpo.

Lei cercò di inventarsi ritagli di vita da condividere………. ma ciò al guerriero non interessava.
Lei cercò di inventare spazi e futuri da costruire assieme ………ma ciò al guerriero non interessava.
Lei sognò di sogni condivisi….ma tutto ciò al guerriero non interessava.

Il guerriero era gentile con lei, speciale, solo quando desiderava il suo corpo………altrimenti, forse, la disprezzava.

L’anima della guaritrice si ammalò.
Non curò più i suoi fiori, abbandonò le sue letture, interruppe i suoi racconti…..
Cercava di capire………ma non capiva mai.

Lei che aveva vissuto sempre in disparte non conosceva i segreti dell’uomo ne quelli delle donne.

Era inappropriata ed inopportuna.

Ma sapeva che ciò che donava era speciale, sapeva che ciò che creava con l’amore era un universo magico che a pochi era concesso.
Lei donava, non sapeva fare altro e non capiva perché il dono fosse rifiutato.

I mesi e le stagioni passavano e lei contava i lividi sulla sua anima.

Iniziò a cambiare, ad essere normale.
Non più Lei. Non più unica e speciale.

Non chiese più l’amor…lei era solo un  sasso sul
cammino.
Non chiese più sogni…lei non ne aveva diritto.
Non chiese più speranze…lei non aveva domani.

E cosa ne è di un fiore senza la terra che lo nutre?
E cosa ne è di una nuvola senza il vento che la disegni?
E cosa ne è di una mente che si costringe a non pensare?
E cosa ne è di un’anima che si costringe a non volare?

Il fiume andava ed andava. Lei seguiva con gli occhi i disegni dalla corrente.

Non più guaritrice, non più bambina, non più donna.

Sola.