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Tra i rossi monti, che brevemente verdeggiano d’aprile, i colchichi violetti fioriscono, d’autunno, tra i sassi, povere querce, stente, si sorteggiano il giallo del vischio, qualche cespo di rosa porta ancora i frutti scarlatti. Tutti attendono la neve, che li riposi. Nessuna memoria rimane dei morti lungo il cammino, degli … Continue reading →
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