Babele Moderna

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Attendemmo fino a quando anche l’ultima fiammella si spense.

Dieci, tante ne avevamo portate, tante ne avevamo accese.

Una a testa, una per ogni cuore che ancora pulsava, una per ogni suo compagno.

Vorrei poterla raccontare questa storia, ma riuscirei a scriverne solo una parte, quella che ho vissuto io, la mia esperienza, la mia visione degli avvenimenti.

Non perché avevamo vissuto storie diverse, ma perché sarebbe difficile descriverla dalla parte di tutti, perché anche lo stesso evento non ha un solo protagonista, perché, in ogni storia, c’è uno scrigno che custodisce i segreti di ogni persona che vi partecipa.

Se provassimo a narrarla tutti, scriveremmo storie diverse, porremmo accenti su situazioni che ad alcuni sono apparse banali e per altri sono state importantissime. Scriveremmo storie diverse, appunto.

Preferisco custodirla nel mio cuore, allora. Tenere in segreto lo scrigno che mi riguarda, seppellirlo sotto una montagna di sabbia, come quella che scorre nella clessidra del tempo, e gettare via la mappa di questo tesoro.

Ogni uomo vive la sua esperienza, ogni vita è un coacervo di emozioni, ogni storia prende strade diverse che dipendono, esclusivamente, dalla direzione in cui cammina il singolo. Nessuno, per quanto possa vivere la stessa storia insieme ad altri, potrà mai raccontare la stessa storia.

Perché non raccontarle tutte?

Perché non basterebbero mille pagine a rendere la complessità e l’intreccio di dieci storie, tutte diverse, tutte vissute allo stesso momento e con la stessa sequenza di eventi, perché ogni uomo ha una storia personale che non si può ridurre all’esperienza dell’altro.

Allora preferisco aspettare che la mia fiammella si spenga e girare le spalle, senza dire una parola, senza raccontare la mia angoscia e la mia gioia, senza altro produrre che silenzio. Quel silenzio che parla solo al mio cuore.

Anche io sono una storia nella Storia.

Anche chi legge è una storia in questa storia, e non sono uguali.

Ognuno ha la sua storia, io, adesso, ho la mia.

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