Rotola

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Rotola forse questo pianeta più in fretta

da quando le balle rotonde nei campi

hanno scacciato i covoni appuntiti?

 

Da quando, non più suddiviso dai gelsi e dai pioppi,

da levante a ponente si stende un sol campo,

più veloce corre la terra?

 

Taci e non sai che dirmi.

 

Frusta il vento dei tifoni i nostri mari,

volano nel cielo vecchi coppi medioevali,

mentre, pietre di torrente,

corrono antichi capitelli trascinati dalle piene.

 

Parli e non dici niente.

 

In tutta questa fretta solo il sesso si riposa,

sui giornali e nei libri di poesie,

nelle tavole rotonde e nei confessionali,

si celebra il contrappasso e se ne dice.

L’Impotenza quarantenne si traveste da tantrismo,

o corre sulle ruote delle mitiche Harley Davidson,

compensando col suo rombo l’urlo e l’ansito del sesso.

 

Taci e non ascolti.

 

Sono i bollettini di borsa a solleticare lo scroto,

sono i comunicati stampa a titillare i capezzoli.

vibra in saccoccia il cercapersone,

monta un istante un’erezione,

bagna improvvisa le mutandine

l’encomio solenne, la promozione.

 

 

 Milano  luglio 1997