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Imbibita di pioggia la terra geme Si lamenta l’erba cipollina Il muschio cede l’acqua che trattiene Poi la riprende come respirando Il cuoio delle foglie morte tace Si fa poltiglia sotto il piede Son molli i ricci di castagno Neppure i rami morti crocchiano più Cedendo sotto il piede mugolano … Continue reading 
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