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Le portrait de ma mère, que je tiens dans l’âme, s’est fait, de plus en plus, clair, pâle, il n’est, aujourd’hui, qu’une tache blanche dans mes rêves. Le portrait de ma mère, ne change pas son sourire, entre les fleurs du cimetière, c’est le parfum, peut être, mais il reste … Continue reading →
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