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Non curiamoci amore d’altro da noi, che già l’attimo trema e non è più, che già l’aria, rosa, tramonta l’orizzonte leggero.
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Bello ‘l canto dell’appena, del quasi non riuscivo, sentimenti arrivano a poesie per un soffio e col fiatone, con la testa che più non ci pensava. Bello viver senza margini, con sentimenti appena sufficienti, respirando tutt’insieme, dal vagito all’ultimo spirare, per morire appena in tempo.
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Passano i minuti incontrastati, il giocatore guarda l’orologio e perde, ha troppa fretta.
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Ennesimi minuti persi, senza dormire, violentando le coperte, già sapendo come andrà a finire, poesia è un eufemismo per quel che leggerò domani. Serate a perdersi in camera, serate in affitto ad altri, al pensiero altro, l’inquietudine così prolifica, egoista, dispone e io faccio.
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