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Le serpidella stanchezzaavvolgono tenere,amici,di caviglia in caviglia,silenziosi gli sbuffi,cadono gli occhi,fanno di mesolo un corpo che cammina.   
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Forse a lei piaceche faccia promessequando sono sfinito perché è molto dolce.
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Il mio talentoper l’immobilitàmi getta qui,unica chanced’averequalcosa in piùè metter giùrighe,così,di getto,tra ciò che susciti.
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Mi vergognodell’immobilità di ciòche mi avrebbe potuto scusare,mi annichilisco,incapace di perdonarmi,a chi mi è nato vicino.———.
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Se sei pronto,ho qui per teun nuovoparty Dejavù,  nuvole di fumo,ricordi nei bicchierie arcobaleni per scontentinel fregarecontro spigoliormai nerila testa dei pensieri. Ricattati e mai scoperti,dormono i progetti,sorridono al cuscinoe uccidono i bambini.  
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Siamo cosìdesolantemente nudi,così noi stessi,nella sofferenza,un uomo in tuta,forse in pigiama, sporco, ansimaboccheggiandonel letto vicino al mio,non si cura di me,una donnatrascina,trascinandosi,una flebopiena d’un liquido opaco,bello neppure a guardarsi,nel pomeriggio grigio,caduti trucchi e occhiate,perso ogni potere sugl’altri,ha cura soloche qualcunola faccia sopravvivere.
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Sto vivendouno strano addio,uscendo dalla notte, questa mattina che, tra i rami, scorre fuori l’oblò.Luna del mattino, dove andiamo chissà e, solo pochi, nel mentre, trovano motivi alla durata del fiore bianco che li fa respirare.
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Arrivato il mattino,sembrava tutto uguale,ma era il mio turnodi stare male.
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