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Ennesimi
minuti persi,
senza dormire,
violentando le coperte,
già sapendo
come andrà a finire,
poesia
è un eufemismo
per quel che leggerò
domani.
Serate a perdersi
in camera,
serate in affitto
ad altri,
al pensiero altro,
l’inquietudine
così prolifica,
egoista,
dispone e io faccio.

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